Le droit de se battre doit être "assommé"
Une entreprise est envoyée de notre unité à Kaboul pour effectuer des missions gouvernementales. Mais tous mes espoirs ont été anéantis. Moscou a nommé quatre commandants de groupe. C'était pire que le stress de mon premier échec à l'université. Quelques mois plus tard, un poste est apparu dans l'entreprise. Je me suis adressé au commandant de la brigade pour lui demander de m'envoyer à Kaboul pour la remplacer. Il a dit que tant qu'il commandait la brigade, je ne verrais pas Afgan. Il ne me connaissait pas bien. Quand j'ai atteint le chef du service de renseignement du district, j'ai « mis KO » le droit de remplir mon devoir international.
Bonjour, terre d'Afghanistan !
Nous avons été envoyés sous leur propre pouvoir au BMP. Le 13 décembre, nous entrons à Kaboul. Derrière 700 kilomètres de piste. Je regarde les visages des Afghans, je me souviens comment ils s'habillent, marchent et s'assoient. Partout il y a des marchés avec des fruits et légumes. Dukans avec des vêtements. Au carrefour, les petits commerçants - les bachi - accourent. En marmonnant vivement un mélange d'expressions russes qu'ils connaissent, ils proposent d'acheter des cigarettes, du chewing-gum et de la drogue - de fines cigarettes noires, en criant: « Char, char !
Nous n'avons pas besoin de char. De lui, la tête devient muette et la vigilance est perdue, et c'est dangereux. Nous avons nos propres personnages - des missions de nuit. D'eux, vous pouvez non seulement vous perdre, mais vous oublier généralement avec un sommeil éternel.
Arrivée! Une dizaine de tentes à flanc de montagne et un petit parking entouré d'une « épine ». Tout le monde est venu nous rencontrer. Les combattants locaux regardent avec condescendance les nouveaux arrivants, à la recherche de visages familiers de Chirchik. Les officiers arrivent, serrent la main, embrassent. Nos troupes sont petites, donc presque tout le monde est familier. Je me présente au commandant de compagnie. Il a récemment pris ce poste et Rafik Latypov a été envoyé à l'Union avec une balle dans la colonne vertébrale - lors de l'évacuation du groupe entouré d'"esprits", il a été "deviné" par un tireur d'élite. Le nouveau commandant n'avait pas les qualités requises. Ils m'ont renvoyé chez moi. Volodia Moskalenko a pris sa place et l'image a changé pour le mieux.
Première sortie
À première vue, la tâche n'est pas difficile. Le Comité islamique en charge du sabotage dans son secteur se réunira à une certaine heure dans l'un des villages de la vallée du Charikar pour coordonner d'autres actions. Il faut, avec l'aide d'un patriote local (ou, plus simplement, d'un informateur), aller voir ce comité et le liquider, sans oublier de ramasser les documents. La réunion du comité est prévue à deux heures du matin. C'est bien. Chaque scout aime la nuit et n'échangera jamais pour un jour. Auparavant, tous les groupes travaillaient dans les montagnes, interceptant les gangs. Donc, dans les épopées du kishlach, je serai le premier.
Somov avec un "ami" afghan
Arrivé dans la zone d'action. 177e régiment de fusiliers motorisés à Jabal-Us-Saraj. Nous avons été placés dans un module en bois avec les éclaireurs régimentaires. Les soldats ont planté leur tente, avec le signe invariable "Entrée interdite".
À minuit sur le véhicule blindé de transport de troupes, le régiment a été livré au bon endroit. Le groupe a plongé dans l'obscurité. Tout semble irréel, rappelant des images de film. Mais ce ne sont plus des enseignements. Ils peuvent se faire tuer ici. Et pas seulement moi. Je suis responsable de dix vies des garçons, même si je n'ai moi-même que quelques années de plus que le plus jeune d'entre eux. Ils me font confiance et je ne peux pas me détendre. Il n'y a pas de peur de la mort, je contrôle totalement la situation.
Devant "Vif d'Or". Derrière lui se trouve le sergent Sidorov, dont la tâche est d'abattre le "délateur" en cas de trahison. Ne sachant pas cela, l'informateur a failli payer de sa vie lorsqu'il a soudainement quitté la route dans le besoin. Voici le village. Il est impossible de déterminer sa taille dans l'obscurité, mais cela n'a pas d'importance. Sans terminer la tâche, il n'y a pas de retour en arrière.
Ils semblaient être d'accord sur tout, mais les chiens… Leurs aboiements furieux ont prévenu la sécurité du comité de notre apparition à un demi-kilomètre. Dans la ruelle, il y avait un cri: "Dresh!", Ce qui signifie "Stop". Nous nous sommes assis, serrant les murs des maisons, et à temps. N'ayant reçu aucune réponse, les esprits commencèrent à « filer » le long de la ruelle avec des machines automatiques. Les balles ont ricoché sur les murs au-dessus sans causer de dommages. Sidorov calme les gardes inhospitaliers avec son citron. Une sorte d'agitation se fait entendre et tout s'apaise. Nous courons jusqu'à la maison. Le comité s'est dispersé. Mais on en a quand même trouvé. Il tenta de se cacher sous un voile parmi les femmes blotties. Il avait des papiers du comité et un pistolet.
Le laissant allongé dans la maison et avertissant les propriétaires que ceux qui abriteraient les dushmans seraient punis de la peine de mort, nous sommes partis. Derrière notre dos se trouve la lueur d'une maison en feu. Nous nous dirigeons vers la route par un chemin différent. C'est plus sûr de cette façon - il y a moins de chance de marcher sur la mine qui nous est posée par les "esprits". J'appelle un véhicule blindé de transport de troupes à la radio. A 5 heures du matin, nous sommes dans le régiment.
Erreur
En deux semaines, il y avait cinq autres problèmes similaires avec des résultats différents. Cela aurait peut-être été plus, mais nous avons dû nous retirer d'urgence à Kaboul. Qui est à blâmer pour cela n'est toujours pas clair. Soit le centre de renseignement nous a accusés de canonnier-provocateur, soit il a lui-même fait une erreur, mais ce qui suit s'est produit. La tâche était similaire à la première, à la seule différence que l'ordre exigeait la destruction de tous les résidents de la maison. Autour de lui, le groupe a commencé à agir. Lors des explosions de mines à fragmentation, utilisées à la place de grenades, les gens ont commencé à se disperser de tous les trous de soufflage autour de la maison. Ici et là, de doux applaudissements « sans bruit » ont été entendus. En faisant irruption dans la maison, nous y avons trouvé cinq autres hommes. Ils ont essayé de m'expliquer quelque chose par l'intermédiaire d'un interprète. « Camarade lieutenant, ils disent qu'ils sont communistes, de la cellule locale du parti », a traduit le soldat. Cette excuse a été largement utilisée par les espions pour tromper nos soldats. Parfois, le nombre passait. Mais pas ici. L'un des combattants a noué une corde détonante autour de leur cou. Au bout de quelques secondes, une explosion retentit. Des cadavres décapités gisaient sur le sol dans une poussière tombante. La commande a été exécutée.
Le lendemain, tout le quartier ressemblait à une fourmilière alarmée. Les unités afghanes ont été alertées. La rumeur de la mort de la cellule locale du parti nous est parvenue. Il n'y avait aucune preuve directe de notre implication, mais je l'ai immédiatement signalé à Kaboul. De là, la réponse est venue tout de suite: nous devons immédiatement partir pour l'entreprise. La destruction de la cellule du parti a été imputée aux dushmans, restituant ainsi contre eux toute l'immense vallée de Charikar. Avec un mauvais pressentiment, nous sommes retournés à Kaboul. Il était impossible de répandre cette affaire, même parmi notre propre peuple. L'artilleur afghan qui nous a ramenés à la maison a disparu sans laisser de trace.
Contre une embuscade
Sur les vingt kilomètres de la route Kaboul-Termez, des « esprits » tirent sur nos colonnes. Les camions-citernes souffrent particulièrement de leurs embuscades. De telles colonnes ne sont généralement pas autorisées à passer. La technologie brûle avec les gens. Ils nous ont envoyés combattre les assaillants. Après avoir parcouru plusieurs unités, nous nous sommes rendu compte que les « esprits » montaient des embuscades strictement tous les deux jours. Nous passons la nuit au poste de garde soviétique le plus proche du site de l'embuscade.
Une starley à moitié ivre est assise dans une pirogue avec des murs et des sols en argile humide. Il me regarde sans comprendre, essayant de comprendre ce que je veux de lui. Et je veux un peu - un abri pour mes soldats jusqu'à deux heures du matin. Starley s'était promis d'être remplacé il y a trois mois. Il est dans ce trou depuis environ six mois. Il a six soldats avec lui. Il devrait aussi y avoir un adjudant, mais il a été emmené avec une appendicite il y a deux mois, sans envoyer personne en retour. Son rêve bleu est de se laver dans les bains publics et de changer son linge moche. Comment une personne peut-elle se dégrader rapidement dans certaines circonstances ? Pire que tout, ces circonstances sont dues au "soin" des patrons qui l'ont oublié.
Des morceaux d'argile tombent du plafond dans une tasse avec un liquide trouble. Les soldats échangent le clair de lune des résidents locaux contre des boîtes d'obus et, pour être honnête, de petites munitions. Pour cela, ils sont payés de leur vie, sans attaquer les dormeurs la nuit. Après s'être saoulé, le starley quitte la pirogue pour tirer quelques rafales de la mitrailleuse à tourelle BMP. Nous devons montrer qui est le patron ici. Ses soldats vivent à l'étage dans le BMP. A vingt pas du poste, ils ne risquent pas de partir, malgré les relations commerciales avec les riverains. Il y a eu de nombreuses invitations à visiter de la part d'Afghans de bonne humeur, puis les invités ont été retrouvés sans tête ni autres parties du corps saillantes. Les combattants le savent. Mais la nuit, ils dorment encore, comptant sur le hasard. Nous partons, transportant une population de poux.
Dans une maison délabrée à l'écart de la route, nous prenons des positions d'observation. La nuit se passa tranquillement. Avons-nous été repérés et l'appât gaspillé? Le jour se lève. A partir de quatre heures, la circulation sur les routes est autorisée. Une colonne passe, une autre.
Les "nalivniki" sont apparus. Ils vont à grande vitesse. C'est une sorte de kamikaze. Sur le trajet de 700 kilomètres, il est presque impossible pour ces gars-là de ne pas se faire tirer dessus. Une centaine de mètres à gauche de notre maison, il y a eu une puissante explosion. Ils tiraient avec un lance-grenades. La première voiture est en feu. Des mitrailleurs spirituels allumés. La colonne, sans ralentir, contourne les frères brûlants et se cache derrière le virage.
La fusillade s'est tue. C'est pire. Nous sommes déjà quelque part près des "esprits". Nous nous déplaçons le long des murs jusqu'à une petite zone. Tournez à droite. Je donne un signal. Allons-y prudemment. Autour du virage "esprits". Une vingtaine de personnes vêtues de noir et des femmes « pakistanaises », assises par terre, discutent vivement de l'événement. Nous n'étions pas attendus. Par conséquent, lorsque certains d'entre eux ont commencé à se lever, saisissant leurs mitraillettes, nous avons avec deux sentinelles frappé la foule de trois barils. Le reste des combattants ne peut pas aider - ils risquent de se mettre dans notre dos. A mon signal, ils se couchent pour ne pas créer de cibles pour les ennemis. Les « chéris » survivants se sont précipités vers les ruines.
Le lance-grenades est également resté dans la clairière, n'atteignant pas l'abri. La balle du sergent Shurka Dolgov l'a touché au visage. Il a frappé des célibataires d'observation. Seryoga Timochenko a fait de même. Laisser le lance-grenades à l'ennemi serait un crime. Le quartier général ne me comprendrait tout simplement pas. J'en envoie deux autres pour aider les sentinelles. C'est leur premier combat. Les gars sautent dans la clairière et, debout en pleine croissance, tondent par rafales les duels. Mon compagnon, mêlé d'ordres de se coucher, ne les atteint pas. Fort fusible du premier combat. La personne couchée est beaucoup plus difficile à frapper que la grande silhouette debout. Et leurs chiffres sont grands. Tous deux sont des combattants, pesant moins de 85 kilos. Je les ai moi-même sélectionnés dans l'Union.
Premières pertes
Tout d'abord, Goryainov tombe. Puis Solodovnikov a également balancé. Il titube vers moi. Avant de mourir, ma mère est appelée, et ma mère est maintenant loin, alors il court vers moi. Je suis maintenant pour sa mère. La mitrailleuse est serrée dans sa main, une mousse sanglante bat de sa bouche. Le "sable" sur la poitrine est devenu rouge. Le trou dedans parle d'une blessure au poumon. Voici le premier sang. Prenez-le, commandant.
Je n'ai pas la force de le gronder, bien que la colère me submerge. S'il avait écouté mon ordre, il aurait peut-être vécu jusqu'à maintenant. Une injection de promedol, faite par l'un des combattants, ne sauve pas la mise.
Maintenant, notre tâche est devenue plus compliquée. En plus du lance-grenades, vous devez récupérer le Genka tué avec sa mitrailleuse. J'envoie deux soldats après lui. Ils déposent leurs sacs à dos et laissent derrière eux leurs mitrailleuses. Ils n'en ont pas besoin maintenant. Tout le groupe les couvrira de feu. Ce n'est pas un stand de tir, donc les visages des gars sont pâles. Le cerveau travaille fiévreusement. Je n'ai pas le droit de me tromper. "Effronté!"
Le corps et les armes de Genkino sont avec nous. Les "esprits" grognent fort. Mais maintenant, nous n'avons plus de temps pour eux. Après avoir lancé une douzaine de grenades dans le duvali, nous battons en retraite. La vie de Solodovnikov, toujours vivant, est plus importante pour moi que ces gens en noir. Au lieu d'eux demain, il y en aura encore cent, et il peut encore être sauvé. Deux couvrent notre retraite, deux courent en avant, nous protégeant d'éventuels ennuis. Les autres traînent deux corps, se remplaçant l'un l'autre. Les "sables" étaient trempés de sueur. Le soleil frit sans pitié. Ce n'est pas en vain qu'il les a forcés à porter des sacs à dos avec des pierres pendant des heures. Où seraient-ils sans formation.
Nous avons quitté le lieu de l'escarmouche à temps. Les « platines » apparaissant dans le ciel le traitent de toutes leurs armes. Ils ne savent pas pour nous. Nos actions sont gardées secrètes, Si les « platines » nous prennent pour des « esprits », cela pourrait nous coûter la vie. A l'endroit de l'embuscade, des explosions de NURS grondent, des colonnes de poussière sont visibles. Les « chéris » ne sont pas gentils là-bas, mais nous non plus.
Un des hélicoptères, changeant de cap, tourne dans notre direction. Une pensée jaillit: s'il ne le reconnaît pas, la fin. Son corps, plat sur les côtés, s'approche inexorablement. Je sors rapidement un lance-roquettes de mon sac à dos. Je suis sorti au milieu de la rue - c'était déjà inutile de se cacher. Je tire une fusée vers l'hélicoptère, agite la main. Il passe au dessus de nous à basse altitude, soufflant un tourbillon d'air mêlé de fumée. Le pilote pointe sur nous une mitrailleuse de trajectoire, fixant intensément nos visages. Les "esprits" ne peuvent pas courir vers la route, c'est clair pour le pilote, et il roule vers le sien.
Nous appelons la technique. Cinquante mètres plus loin, cinq camions-citernes sont en feu. Il n'y a personne en vue. Les blessés ont déjà été évacués vers l'unité médicale locale. Un véhicule de combat d'infanterie est venu nous chercher. Chargement Solodovnikov et Genka. Une mère devrait avoir son fils de toute façon, nous ne pouvions pas avoir autrement.
Dans l'unité médicale du régiment, il y a un adjudant-instructeur sanitaire et un capitaine - un technicien dentaire. Et c'est dans le régiment de combat ! Encore une fois, les "au-dessus" ne veulent pas déplacer le gyrus. Où sont les médecins qui veulent obtenir la pratique la plus riche ? Ils le sont, je le sais, mais pour une raison quelconque, ils ne peuvent pas venir ici.
Il y a déjà cinq chauffeurs de camion-citerne dans l'unité médicale. Certains d'entre eux ressemblent à des personnages de films d'horreur. Complètement brûlé, la tête sans un seul cheveu, les lèvres sont gonflées, saignent, la peau pend du corps en couches. Ils demandent au médecin de les tuer. Le tourment a manifestement atteint sa limite. Les médecins se précipitent en leur donnant des compte-gouttes. Nous voici avec notre guerrier. Ils l'ont mis sur un lit de camp, bouchant un trou dans sa poitrine avec du coton. Il a une respiration sifflante, regardant avec espoir la blouse blanche du docteur. « Il vivra », dit l'enseigne.
Nous quittons l'unité médicale. Les soldats se tiennent à l'écart et nous regardent d'un air interrogateur, moi et Serega. Timochenko est l'ami d'école de Solodovnikov; ensemble, ils ont combattu dans des compétitions de lutte. Il ne reste pas immobile. Il rentre de nouveau à l'intérieur. Une seconde plus tard, il s'envole: « Camarade Senior Lieutenant ! Je cours dans la pièce après lui. Solodovnikov s'allonge calmement sur le lit de camp, les yeux mi-clos. Je lui prends la main. Pas de pouls ! Seryoga attrape son pistolet et se dirige dans le couloir avec des jurons. Je le rattrape à l'entrée des médecins. Ils se sont dispersés de peur. Il se libère, crie quelque chose. Les soldats qui accouraient m'ont aidé à le tordre. Seryoga faiblit et pleure. La crise de colère envers les médecins est passée. De plus, il n'y a rien à leur reprocher.
En Afghanistan, dans la "Tulipe Noire"
Les cadavres sont sortis dans la rue, enveloppés dans du papier d'aluminium brillant. Il ressemble à un emballage de chocolat. Le même croustillant.
Cargo-200 est chargé sur un hélicoptère et envoyé à Kaboul. Là, une « conserverie » l'attend, comme plaisantent sombrement les soldats. La morgue de campagne est logée dans plusieurs grandes tentes installées directement sur l'herbe séchée. Ceux qui sont allongés par terre ne s'en soucient plus. Ils ne sont pas intéressés par le confort. Malheureusement, vous devez visiter cet endroit. Nous devons identifier les nôtres ici, donner les données à l'administration locale. Mais d'abord, ils doivent encore être trouvés. Et parmi ces jambes déchirées, ces corps mutilés et quelques morceaux de viande carbonisés incompréhensibles, il n'est pas facile de les trouver. Vous ne verrez pas cela dans un cauchemar.
Finalement trouvé. Un soldat en uniforme de parachutiste avec une odeur de clair de lune dans un stylo à bille écrit leurs noms sur leur peau dure et durcie, et je sors dans les airs avec soulagement. Désormais, ils seront mis dans des cartons et envoyés par avion dans leur pays d'origine. Attendez, parents, pour vos fils!
Dévasté par ce que j'ai vu, je suis assis dans le "UAZ". Les yeux sont ouverts, mais je ne vois rien. Le cerveau refuse de percevoir son environnement. Cela m'a rappelé la première sortie d'une mission. Le choc s'estompe bientôt. Rien ne dure longtemps ici. Et la vie des camarades aussi. J'attends juste un remplacement depuis longtemps. Il semble que vous ne serez jamais remplacé, et que vous traînerez pour toujours dans cette guerre, qui ne finira jamais non plus.
Où d'autre dans le monde y a-t-il des gens prêts à risquer leur vie pour 23 $ par mois ? Le paiement ne dépend pas du fait que vous restiez au lit pendant des semaines ou que vous essayiez de survivre en sautant sur des duvals la nuit avec une mitrailleuse dans les mains. Le même argent est reçu par les employés, cuisiniers, dactylographes et autres contingents qui entendent des coups de feu et des explosions de loin. Parfois, ce sujet a été soulevé parmi nous, surtout après le prochain envoi à la maison de l'un d'entre nous "gpyz-200". En règle générale, elle s'est calmée après deux ou trois minutes de fortes expressions obscènes adressées aux autorités de l'Union. Les zombies n'ont pas à raisonner. Leur sort est simple: « N'importe où, n'importe quand, n'importe quelle tâche, par n'importe quel moyen », le reste ne doit pas les concerner. Nous ne sommes pas des mercenaires, après tout. Nous combattons au nom de la patrie.
Attention aux mines !
Exécutant des instructions mineures du service de renseignement, mon groupe erre la nuit, étudiant la zone d'opérations. De nombreuses boîtes avec des "grenades", des "cartouches" - nos surprises ont été laissées sur les chemins spirituels. Vous ne devriez pas ouvrir de telles boîtes si vous n'êtes pas fatigué de vivre.
Explorer la carte de la région
Un ordre est venu du quartier général d'organiser une embuscade. Nous partons dans l'après-midi à l'endroit où il est prévu de "planter". Le terrain est aussi lisse que le sol. À certains endroits, des pierres de la taille d'un œuf de poule sont visibles. Il n'y a absolument nulle part où se cacher. Je suggère que les autorités, par l'intermédiaire de leur observateur, informent les parachutistes de l'apparition des machines spirituelles. Les soldats sur leurs BMD réduiront n'importe quel convoi en miettes. C'est beaucoup plus sûr et beaucoup plus efficace. Personne ne partira. Mais le département de reconnaissance a besoin de points, donc ils ne veulent pas impliquer de parachutistes. Le chemin secret de Dukhovskaya traverse une autoroute asphaltée. Il y a un petit tuyau en dessous pour l'évacuation de l'eau. Je pense y pousser le groupe la nuit, sinon ils nous remarqueront dans les phares à un kilomètre de distance.
Avant d'entrer dans le tuyau, nous passons soigneusement avec le sergent le long des pierres saillantes. C'est moins susceptible de marcher sur une mine. Un lieutenant récemment envoyé de l'Union a décidé d'inspecter l'endroit aussi. En descendant de la route, il a méconnu les règles de sécurité. Une colonne d'explosion « antipersonnel » est apparue dans notre dos, arrachant les bonnets de nos têtes. Igor gisait entre les pierres dans la poussière qui tombait. Une couche de terre a été arrachée par l'explosion, exposant six élastiques noirs PMNok. Le sergent et moi nous sommes regardés. Il était pâle, je suppose que moi aussi.
Seryoga descendit vers Igor, se déplaçant prudemment sur les pierres, l'entraîna jusqu'à la route. Je me suis allongé sur le bord de la route et j'ai tendu les mains. Attrapant Igor par la veste, je le sors. Les soldats se sont rassemblés. Le talon d'Igor est arraché. Un fragment d'os ensanglanté dépasse d'un morceau de botte, palpitant, du sang s'échappant. Il est encore sous le choc, alors il peut plaisanter. A sa question sur la danse avec les femmes, je réponds: « A peine. Nous appelons l'hélicoptère. Il arrive dans une demi-heure. Nous chargeons Igor avec son tibia attaché avec une corde de pistolet dans le cockpit. Il sera bientôt à Kaboul.
Pas besoin de tirer la queue du destin
Je réfléchis à son sort. Dès les premiers jours de son séjour, j'ai peu à peu senti qu'Igor ne survivrait pas ici. La raison en était deux cas qui sont arrivés à Igor. De retour d'un relevé de la région, il a roulé devant moi dans son BMP. Le mécanicien a dû dépasser la limite de vitesse, car sa voiture a été soudainement projetée à droite de la route. Le BMP à pleine vitesse a coupé un des peupliers avec son nez pointu. L'arbre s'est effondré sur le BMP. Miraculeusement, le tronc n'a pas renversé Igor, assis en marche, tombant entre lui et la tour. J'ai la chair de poule. J'ai pensé: n'a-t-il pas commencé à se substituer ?
Au repos
Deux jours plus tard. Nous revenions d'un village détruit, où nous avons pris quelques planches pour nous baigner. Les poux étaient tellement torturés qu'il était impossible de dormir. Je voulais en quelque sorte me laver. Ils sont revenus au crépuscule, malgré les ordres de l'armée. A cette époque, les « esprits » et nous regardaient. Un tir de lance-grenades est passé entre le mien et le BMP d'Igor. Les combattants assis dessus se retrouvèrent instantanément en dessous, derrière l'armure salvatrice. Avec le temps, alors qu'une grêle de balles automatiques s'abattit sur l'armure juste là. En triplex je regarde le BMP avant. Il n'y a personne dans la voiture, seul Igor se tient jusqu'à la taille dans l'écoutille, arrosant duval de sa mitrailleuse. Des traceurs volent autour de lui, miraculeusement sans lui faire de mal. Après avoir dépassé la zone dangereuse, je l'ai coupé selon toutes les règles du tireur de ma voiture. Après tout, s'il avait utilisé l'armement de la tour, les « chéris » n'auraient pas osé se comporter avec autant d'arrogance. Le tireur est assis la tête baissée. J'ai oublié qu'il ne s'agissait que d'un soldat soviétique ouzbek diplômé de son unité d'entraînement. Après six mois d'entraînement, il ne savait même pas charger un canon, encore moins travailler avec un viseur et calculer les corrections lors du tir. Immédiatement, je "béquille" Igor, croyant fermement dans mon âme qu'il ne tiendrait pas longtemps ici.
Par la suite, il s'est avéré qu'il en était ainsi. Moins de deux semaines plus tard, il a marché sur une mine antipersonnel. Ils lui ont coupé la jambe et l'ont envoyé à l'Union. Son rapport sur la volonté de poursuivre le service a été signé par le ministre de la Défense. Igorek a servi dans l'un des bureaux d'enrôlement militaire à Moscou.
Les officiers de la DShB ont été surpris d'apprendre de moi que personne ne m'avait remis de cartes des champs de mines de notre zone d'opérations. Il s'est avéré que pendant dix jours nous avons surfé la nuit dans les quartiers remplis de mines soviétiques. Igor a eu la "chance" de marcher sur l'un d'eux. Au service du renseignement, une conversation d'excuse rassurante a eu lieu avec moi, mais Igor ne fuira plus cela de toute façon. Dieu merci, c'était ma dernière, quarante-sixième opération. Bientôt, j'enfile solennellement un gilet pare-balles pour le suivre jusqu'à l'aérodrome. Les gilets pare-balles étaient stockés dans un entrepôt et n'étaient pas utilisés dans les opérations du groupe. Cela a été considéré comme honteux, une manifestation de lâcheté.
Même si certains auraient peut-être réussi à adoucir leur vie si nous n'avions pas eu cette règle. Plus tard, l'entreprise a été "écrasée", et ils ont commencé à partir en mission en gilets pare-balles. On le portait pour éviter un incident insidieux en allant à l'aérodrome pour un remplacement, un envoi en vacances, etc. Nous avons pleinement respecté la loi de la méchanceté. Je ne peux pas me raser avant l'affectation ! Et un traducteur biennal a enfreint cette règle. Il est revenu de mission sans jambe. Vous ne pouvez pas passer à la tâche suivante après avoir reçu la commande à remplacer ! Genk, le commandant adjoint du deuxième groupe, n'a pas suivi cette règle, et deux jours plus tard, il a été amené avec un trou dans la tête. Vous ne pouvez pas tirer la queue du destin !
Afghans Y. Gaisin, V. Anokhin, V. Pimenov, V. Somov, F. Pougatchev
Adieu l'Afghanistan, un pays si étranger et si natal, vivant selon les anciennes lois de l'Islam. Tu as gravé à jamais tes empreintes sanglantes dans ma mémoire. L'air frais des gorges rocheuses, une odeur particulière de fumée des villages et des centaines de morts insensées…
