A la veille de la Journée du Défenseur de la Patrie
de l'obscurité est revenu le nom du pilote de la Grande Guerre patriotique
Moscou. Embouteillages du soir à la sortie, gens pressés de rentrer chez eux, se détendre, oublier devant l'écran, éclaboussures négatives ou écoeurantes, dessous de la ceinture, humour vulgaire, plonger dans le monde virtuel des jeux informatiques, devenir le souverain de l'univers ou un super-héros brutal. Et nous nous dirigeons vers la sortie pour quitter la ville. Nous allons à une réunion avec une vraie personne.
Notre "pain" kaki UAZ dans les embouteillages métropolitains ressemble à un simple fantassin Vanya à un bal de la cour parmi des personnages laïques pur-sang poli. Des voitures étrangères brillantes avec précaution, se séparant avec dégoût devant nous. Lyokha Buravlyov, avec le calme et la dignité d'un sphinx, regarde avec mépris les pilotes d'élite du haut du corps soulevé, se frayant un chemin dans le flux de sortie. En avant, en avant, là à la vie, à la rivière, à la forêt, loin des écrans, des gadgets, des querelles, de l'indifférence et de l'insensibilité. Nous débarquons sur la piste, la tension d'écoulement chute. De moins en moins souvent, des comètes jaunes étrangement tordues dans du verre humide passent devant les phares des voitures venant en sens inverse. Nuit. Le balancement mesuré de l'UAZ sur de bonnes accalmies d'asphalte et un sommeil salvateur vient, comme un linceul clôturant les problèmes et les soucis.
… 26 février 1942, étincelant sous les rayons du soleil avec de la neige blanche, une bande roulée de l'aérodrome avant, le rugissement des moteurs d'avions et l'agitation commerciale des mécaniciens équipant les véhicules de combat ailés pour le combat. Les beaux jeunes hommes rieurs en salopette de vol, bottes de chien, casques de fourrure chauds, avec des lunettes de vol en conserve semblent être sortis des affiches de propagande "Les faucons de Staline". Clap, une fusée rouge décolle, et un maillon de LaGGs, soulevant une dérive enneigée, est emporté dans les hauteurs bleues. La terre recouverte de neige blanche vierge, la ligne d'horizon relie l'impossible, deux éléments - la terre et le ciel, brouillant les frontières entre le blanc et le bleu. Là, devant, ils ne font qu'un.
Le jeune pilote examine la terre et le ciel clair avec curiosité, son cœur est empli du plaisir de voler et de la toute-puissance d'un homme qui a conquis le ciel à l'âge de 20 ans. En avant, en avant pour feat. En avant, là où l'ennemi barbouille notre ciel bleu de la croix de leurs ailes, là où les chenilles de leurs chars arrachent la blanche couche de neige de notre terre, la transformant en un fouillis sanglant mêlé au sang de nos soldats. Il fait avancer son avion, là où les Allemands tentent de percer nos défenses sur la rivière Lovat.
Il est tout-puissant, il n'a pas peur de la mort, car il a 20 ans.
Ici, la couverture blanche de la terre commence à éblouir avec des taches noires de cratères, des lignes pointillées intermittentes de tranchées et des points de positions d'artillerie et de mortier. Ici le ciel bleu est déchiré et souillé par des taches d'explosions antiaériennes, la haine et une soif de vengeance pour la terre profanée bouillonnent dans le cœur. Le visage du pilote se concentre, il se penche dans la coque du siège, essayant de se confondre avec le véhicule de combat, de ne faire qu'un avec lui.
Devant l'objectif, la rivière Lovat et les avions allemands détestés. Que peut-il, lui, sergent à la dizaine d'heures de vol, leur opposer ? A eux, qui a traversé et conquis toute l'Europe ? A eux, les « chevaliers » pendus avec des croix, passant avec désinvolture en tirant les restes de munitions sur les colonnes de réfugiés ? Un peu ou tout ! Haine! Haine et soif de vengeance.
La bataille. Tout était confus: les ailes, les hélices, le rugissement des moteurs, le crépitement des rafales de canons et de mitrailleuses. Le ciel se mêlait à la terre, changeait de place dans des acrobaties qui n'avaient pas encore été inventées. Les nôtres, des étrangers, des ténèbres dans les yeux et un coup - un, le second …
Fumée dans le cockpit. La verrière de la verrière a éclaboussé d'huile du moteur crevé, la flamme léchant le capot étendu du LaGG et rampant jusqu'au cockpit.
Un regard fiévreux au sol et, comme un éclair dans un cerveau, assombri par la bataille: "Ziiiit". Vivre pour être dans le temps, aimer, enfanter, élever un fils, une fille, travailler, construire un pays, planter de beaux jardins. Maman, et elle ?! « Zhiiiit ! »
Ici sur la rivière, délimitée par la glace, comme un aérodrome indigène, il y a une section droite…. Là, plutôt là. Là pour vivre…. La flamme dévore un avion en bois, la fourrure brûlante des hautes bottes de fourrure crépite comme une poêle à frire géante, la chaise du pilote est chaude. Cela signifie que la flamme est déjà en dessous et que le parachute a brûlé. Donc, seulement en bas, seulement à la rivière, seulement avec la voiture.
« Zhiiiit ! » C'est impossible, malhonnête de mourir dans un incendie à vingt ans !!!!!
« Zhiiiit ! » - chuchotent les lèvres du garçon non embrassé jaillissant de la flamme d'essence….
« Zhiiiit ! » - la seule pensée bat dans la conscience s'évanouissant de douleur.
Et, en tant que don de Dieu, en tant que délivrance du tourment - les ténèbres. Des mains dans des gants ardents lâchent le manche de commande, l'avion en proie aux flammes se mord le nez impuissant, une puissante hélice tripale brise l'épaisseur de la glace de février. Un coup, une explosion, le sifflement d'une flamme mourante et le troisième élément, l'élément noir de l'eau, absorbe la machine torturée et le corps humain. Et la mort libère l'âme - et le silence….
… Dans soixante-quinze ans, devant moi se trouve cette hélice, déjà couverte d'obus et rouillée, mais conservant sur ses pales tordues les traces de ce coup terrible et la suie de cette flamme. Au-dessus de moi se trouve un ciel bleu clair sans un seul nuage, non barbouillé de taches d'explosions antiaériennes. Et sous moi se trouve la glace d'un blanc pur de la rivière Lovat, sans cratères ni traces de flammes.
Mes amis se sont penchés sur les restes brûlés du sergent Dmitry Pavlovich Malkov, vingt ans, et sur l'épave déformée de son LaGG …
Il est entré. 75 ans plus tard, mais est arrivé.
Alexey, un habitant du village de Cherenchitsy, dans le district de Staro-Russky, dans la région de Novgorod, a montré à Sasha Morzunov où l'avion gisait dans la rivière. Les gars du club de plongée de Novgorod ont trouvé l'épave d'une voiture au fond. Valentin a trouvé les documents du pilote dans les archives. Seryoga Stepanov, Mishka, Slavik, Oncle Vitya, Lyuba ont soulevé son corps brûlé de la rivière pendant une semaine dans le vent et le givre de la glace. Nous l'avons aidé à voler. Et quand nous avons terminé, Seryoga Stepanov, un homme adulte, un vétéran de Myasny Bor, qui a élevé, probablement, des milliers de combattants, la nuit a crié de façon déchirante à toute la vieille maison du village, qui était devenue un refuge ces jours-ci:
Nous avons tous brûlé avec Dima Malkov, nous avons brûlé avec lui pendant une semaine, sortant de l'eau noire son siège qui avait fondu en lingots d'aluminium, des boucles de parachute noires, encore souillées de suie. Nous avons ressenti ce qu'il voulait nous dire.
Qu'il est terrible de mourir à vingt ans, qu'il est terrible de brûler vif dans un avion, qu'il est terrible de n'avoir de temps pour rien dans la vie - rien et tout ! Avoir le temps de mourir pour son pays, mourir d'une mort terrible, sombrer dans l'obscurité…
Si tout le monde, entendez-vous, tous les citoyens de notre pays brûlaient avec Dima Malkov, alors il n'y aurait pas autant de gens indifférents et vides, et nos gars ne brûleraient plus jamais vifs, défendant notre terre et notre ciel. Car toute nouvelle guerre commence lorsque les résultats de la précédente sont oubliés. Quand les gens deviennent insensibles et indifférents à la douleur des autres, à leur Terre, à leurs ancêtres. Et puis nos enfants brûlent à nouveau vifs à la barre d'un avion de combat ou aux manettes d'un char. Après tout, eux, nos enfants, peuvent être meilleurs que nous et aimer vraiment leur terre.
Rappelez-vous, c'est très effrayant de mourir à l'âge de vingt ans, m'a dit le sergent Dmitri Pavlovich Malkov, qui a brûlé dans son avion le 26 février 1942 près du paisible village de Novgorod de Cherenchitsy.
